Su mirada se perdió

aquella mañana de mayo

en la que se destapó

y el silencio se hizo voz.

 

Aquella niña se despertó

aquel mes de mayo

y entre miedos lloró

lo que un día olvidó.

 

Aquella niña cambió

mayo por diciembre,

su vestido de flores,

y su cabello cortó.

 

Aquella niña maduró

aquel mes de agosto

con el miedo que no perdonó.

La sonrisa se le mudó.

                                                                                    

                                                               

 

 

Aquella niña creció

pero aquel mes de mayo

aquella niña de treinta seis

volvió a llorar sus miedos

 

Mi historia en tus manos

y las nuestras desconectadas

Utilizaste los silencios.

 

Yo, volví a ellos.

 

Escondiste las palabras

bajo otro nombre,

y otras caricias.

 

Volvimos a ellos.

 

Vuelvo a los versos,

regreso a los libros,

 

 

Se me fue la poesía

 Quiero dejar de escribir los versos más tristes

volver a no escribir.

Porque entonces es cuando seré feliz.

Quiero que el tiempo no sea un stand by

y que me quieras como yo te quiero

porque esta vez duele mucho más.

Quisiera que el tiempo que pides

no bubiese otra

 

-Luz, ¿qué pasa? – me preguntó mi madre

-Nada – respondí casi entre sollozos

 

Pero sí pasaba.

 

No podía hablar. Solo sentir cómo mi garganta se quemaba. Cómo sentía un desgarro al imaginar todo lo que se había ido. Dieciocho años de mi vida juntos. Los últimos nueve, para mí, como si fueran un matrimonio consolidado con alianzas de por medio.  Viviendo el primer viaje a la playa, el primer trabajo, el primer curriculum, y los que vinieron después, los primeros conciertos; el carné de conducir, las cenas familiares, el primer beso y contacto piel con piel. Todo se fue en el momento en el que aceptó que no había marcha atrás. En el instante en el que quiso esconderme como yo si fuese la otra.

 

Como un castigo que me castiga también a mí porque ese proyecto en el que estaba ahora sólo era para mí.  Lo veo, y ahora, y aquí sentada se me hace grande.  Cuando creía que estábamos más cerca era cuando más lejos estábamos.  Y sigo sin entender realmente porqué paso.

 

Esta historia no empezó hace dieciocho años, no. Esta historia comenzó cuando yo tendría unos nueve o diez. En una actuación de fin de curso. Un niño mayor que yo, regordete y muy rubio bailando en el gimnasio del colegio. Y ahí, sin saberlo se había abierto mi corazón, y ahí también se había cerrado.

 

Y continúa años después. Cuando nos volvemos a encontrar en el instituto. Él no sabía quién era yo. Yo, sí sabía quién era él. Un saltito dentro de mí es lo que noté. Un nexo como si ya le conociera.  Mientras tanto habíamos estado pasando por traumas que nos afectarían más tarde.

 

Yo lo llamé destino, un tiempo después. Destino, porque tuve que alejarme estando a tiempo de no herirme más. Destino, porque nos encontramos sin buscarnos, y sin habernos escrito. Me escribió un SMS, y recuerdo que me dijo que le había gustado verme.

 

Le devolví el SMS y empezamos a quedar. Días después, ya no sabía nada. Tenía que aguantarme las ganas de escribirle para evitar que huyera de mi lado. No éramos nada. Aún tenía que pasar el tiempo. En aquel entonces me hizo ghosting. Recuerdo preguntar a alguien y me volvió a escribir.

 

No había nada. No querías nada. Nos seguimos viendo. Yo le fui a buscar antes de la universidad, para verle antes de que entrara a trabajar. Eran unos pocos segundos, pero valían la pena. No había nada. Nos seguíamos viendo. Entre selectividad y primer año de universidad intenté conocer a alguien. No había conexión, unas citas de cine y poco más. Seguía latiendo a tu lado.  Salías del gimnasio y venias. Lo dejaba todo por un rato contigo. Fueran las diez de la noche o las cuatro de la tarde de un tórrido verano. Daba igual el calor o el frío, buscaba tu contacto.

 

Pero le di un beso y empezó todo a rodar. ¿Cuándo cambió algo? ¿Cuándo empezamos a bailar al mismo son? Nos dejamos fluir y el resto ya es historia.

 

Estaba deshaciendo la última maleta cuando vi el baúl. Lo abrí, y allí lo tenía de vuelta.  Tenía que empezar a vivir de nuevo y al mismo tiempo sanar una herida que jamás pensaba que tendría.

 

-Se acabó.

 

Allí estaba mi corazón. 

 

 

 

Desde entonces, desde aquella noche en la que hubo que salir en la madrugada, desde aquellos días en los que estuvo ingresado. Ahora que empieza a temblar, y está más viejo, y más débil.  Yo me pregunto ¿Qué fue de nosotros después de nuestro divorcio, como padre e hija? Y me retumba “Pero es tu padre”. Aun así, lo noto; el cambio. Pero es como un voluntariado. Sólo que pesa más.

El invierno parte el corazón

de quienes corren por las aceras,

el gélido aroma del amor

desabriga sus almas,

 y apenas hay ya ramas

en las que resguardarse.

Esto es Madrid,

un nudo de asfalto.

 

Ya no es el Madrid de Galdós,

ni el Madrid de Larra,

tampoco el de Campoamor

o el de María Lejárraga.

Es el Madrid de Elvira Sastre,

son los versos autoeditados,

es el Madrid de un poeta en el metro,

y de tres hombres que simularon ser mujer

hasta ser premiados

pero sigue siendo

el Madrid de los poetas exiliados,

solo que la guerra es otra

y los poetas son otros.

 

Ya no es,

Ya no es ni siquiera

el Madrid de las tiendas,

ni del vermú,

ya no es el Madrid que te abriga

en la pérdida de la patria.

 

 

Es el Madrid que te expulsa

que te arranca el hogar

y te desahucia,

que te aprisiona,

es un quiero y no puedo.

Es el Madrid que te asfixia

y te mira desde arriba. 

 

Madrid, es la que te invita a su casa

pero no quiere que te cases con ella.

Es a la que en metro visitas

porque si no, junto a ella, ya no respiras.

 

Ya no es el Madrid de los paseos por Gran Vía,

o los domingos en el Retiro.

Es el Madrid en el que te ahogas

al mirar Fotocasa.

Es el Madrid de la ansiedad

porque ya no sabemos quiénes somos,

donde unos pierden su identidad,

y otros su intimidad,

mientras otros buscan violentarnos.

 

El Madrid del smartphone de mil euros

y del no tengo para un piso,

es el Madrid donde scrolleamos

donde ahora se lleva el tardeo.

Es el Madrid donde convivimos,

cuatro generaciones, al menos,

pero no nos mezclamos.

 

 

 

 

Hemos cambiado el vermú

por la kombucha,

y nuestras armas son el #Metoo

o el #ContigoJennni.

 

Es el Madrid de los demás.

Ya no es el Madrid de mis abuelos

ni el de los tuyos,

ni siquiera es mi Madrid.

No, no lo es

no es el Madrid

que dio cobijo a los paletos.

Es el Madrid de las mentiras

de las fake news,

y de los miedos.

 

Es el Madrid de los poetas exiliados,

solo que ahora somos todos,

y ya no quedan gatos

que maúllen mientras Madrid está de tardeo.

 

Es el Madrid que te devuelve

a la España vaciada.

Pero sin escuelas,

sin educadores, ni médicos

y sin bibliotecas,

pero con políticos

de selfie.

 

Es el Madrid donde los muertos

nunca duermen en paz

pero tampoco los vivos.

 

Madrid.

Ese amor tóxico del que no saldrás indemne.

 

 

Libro tomado en préstamo de las bibliotecas.

El libro está escrito por una de las personas que más saben de este trastorno neurológico, que además va acompañado de otros (Altas capacidades, o Tea) La traducción emplea un vocabulario muy simple y sencillo, es decir, que prácticamente cualquier persona puede adentrarse en su lectura.

Me ha sorprendido gratamente que tenga ejemplos de personas que desciben sus situaciones. de esta forma se consigue entender muchos aspectos y verse uno reflejado.

Otro de los aspectos que destaco es que está a favor de la medicación pero siempre controlada para evitar que se convierta en una adicción, ya que uno de las consecuencias que tiene este trastorno es la facilidad con la que estas personas se pueden volver adictas (videojuegos, drogas, alcohol, compras compulsivas...) Es más, explica cómo afecta un tipo de medicación u otro.

 Al final, el libro se convierte en un manual de consejos, divididos eso sí, en cada de los aspectos de la vida, en los que afecta el trastorno. Pero empieza por decirnos que el primer paso para enfrentarse a la enfermedad es aceptarlo, ser conscientes de cómo funciona nuestro cerebro y aceptarlo. Muy importante para luego ir siguiendo paso a paso las instrucciones que nos indica.

Cómo piscológo, neuropisquiatra o psquiatra, te interesa para entenderlo el trastorno, te ayuda a leer ejemplos de cómo se sienten esas personas y te da los tests que tienes que tener en cuenta en adultos.

Como paciente y/o familiar  te ayuda a entenderlo, y aunque no vayas a poner en práctica, si que puedes evaluarte o evaluar a la persona cercana, y sobre todo saber qué pasos hay que dar para ayudarla a enfrentarse a los retos que nos enfrentamos todos (conducir, trabajar, estudiar, vivir en pareja), pero con más paciencia, control, y disciplina.

 

Puedes preguntarme si te interesa cómo leerlo. Yo lo lei en las bibliotecas públicas a través de un PIC.

Fuente:afindecuentos.com

Hoy vengo con una reseña sobre un libro que nos descubre una pequeña parte de la historia de las bibliotecas, o para ser más exactas, de la figura de las mujeres que se encargaron de transmitir la cultura a través de los caminos americanos.

El libro está escrito e ilustrado por Concha Pasamar . Te resumo muy brevemente quién es para evitar duplicar contenido, que ya está en su web. Se dedica a ilustrar y escribir literatura infantil y juvenil.

La historia se ambienta durante los años posteriores al crack del 29.  Para quien llegue hasta aquí y no sepa qué fue lo que ocurrió en 1929, van estas líneas. Se le conoce como Martes Negro, que fue cuando la bolsa de Nueva York se desplomó. Este hecho conocido también como La Gran Depresión de 1929 vino después de una época de bonanza económica, y fue tan larga que duró hasta bien entrados los años treinta.

Dejó una América desolada, arruinada, de miseria, y con grandes tasas de desempleo; ya que afectó tanto a los más pobres como a los ricos empresarios. Con este panorama el presidente Roosevelt tuvo que idear nuevos proyectos. Así surgiría la idea de que las mujeres formaran parte del nuevo proyecto para difundir la cultura.

En la primera parte se asienta el contexto histórico, lo que después ayudará a entender la importancia de las bibliotecarias a caballo. Los capítulos son cortos, más que capítulos diría que son apartados en los que cada uno trata de explicar un hecho concreto, de forma casi cronológica.   Están acompañados por unas ilustraciones que representan la fauna americana, la lucha por el trabajo y las labores tradicionales de las mujeres en aquellos años. Se puede entrever la felicidad de la población en las caricaturas de los niños y adultos cuando llega por fin con las nuevas lecturas.  

Estas bibliotecarias a caballo trabajaron con la escasez de materiales y fueron capaces incluso de convertirse en editoras. Al final de la lectura encuentras una playlist y unos datos muy curiosos sobre cuánto duró este plan y a cuántas personas llegó.

La obra de Concha Pasamar (Fleco de Nube, Hora de soñar, o Mil historias en la piel) está disponible en las bibliotecas públicas de Madrid.

Te dejo más abajo cuál es la signatura

Signatura: J-305 PAS bib

Desastre,

plásticos tirados,

Imagen creada con Copilot (IA)

muertos orillados,

humos encendidos,

telas sin desgastados hilos,

vidas apagadas, millonarios 

de postureo.

Plásticos que comemos,

vidas que quemamos,

vientos embrutecidos,

pobres  de postureo,

Buenas tardes,
Hoy os traigo una carta. Esta carta forma parte del curso que estoy realizando con Fuentetaja para recordar la forma correcta de acentuar y de usar los signos. 

Espero que la disfrutéis. 

Querido cuerpo,
 

Te escribo estas palabras para animarte en estas fechas tan señaladas como regalo de Navidad. A pesar de que tu mente a veces esté distraída, tus hormonas no te dejen descansar, y parece que estos últimos meses te cueste seguir en pie, recuerda que aún así has llegado hasta dónde estás, o mejor has hecho que llegue donde estoy. A pesar de cada cambio, a pesar de que los treinta y cinco no te estén sentando muy bien. Recuerda que has sido mi compañero en este viaje.

Tus piernas me han llevado de un lado a otro, permitiéndome ágilmente pasar del colegio, al instituto  y de ahí a la universidad. No son las mejores piernas, no valemos para correr, no vamos a ganar una maratón corriendo, pero aún nos queda mucho camino. Con tus manos he aprendido a escribir, en papel y más tarde en ordenador, para poder expresarme sin tener que contarle a nadie lo que me pasaba.   Ahora no entiende nadie nuestra letra, pero para eso tienes unos ojos, para seguir leyendo la línea de la vida. Déjame decirte que, aunque tus cuatro ojos a veces pierdan el autobús, son maravillosos porque han podido ver el mar, la montaña, la nieve y ver nacer a tus sobrinos sanos.

Quiero que sepas que aún llevo las marcas que me dejaste cuando fui creciendo. Las enormes y largas estrías blancas y rosas, más y menos profundas, que me acompañan desde la preadolescencia. Es uno de los recuerdos que me has dejado en los muslos, en los pechos, y en los brazos. Hubo un tiempo en que las odié, hoy las odio un poquito menos. Supongo que algún día conseguiré no odiar esos surcos, y verlas como un signo de madurez.

Quiero que sepas que me dicen que tengo los pies muy pequeños, pero que a mí me gustan porque me recuerdan a los de mi madre, que a veces miro mis tobillos y no los reconozco. Pero que ahí siguen soportando mi metro sesenta y cuatro de idas y venidas.

¡Qué decirte de tus orejas! Son pequeñas, y redonditas, al igual que tu nariz. Me encanta calentarlas con tus manos cuando están frías.

Gracias por dejar que pueda sentir a través de mi piel el contacto con cierta persona especial, porque puedo sentir lo suave de su piel y sus carnosos labios.

Parecía que ya te estaba entendiendo, que habíamos conseguido empatar la partida, pero estás volviendo a ganar.   Me gusta cuando no me haces sentir que quiera despegar la cabeza del cuerpo. Me estaba encontrando contigo, pero siento que estamos volviendo a perdernos.

Aun así gracias cuerpo por ser el que me sostiene, aunque unos días sean mejores que otros, aunque tenga que seguir aprendiendo a quererte en cada etapa de mi vida.